Mãe. Inquieta. Lésbica. Foda-se. ▶ #Herstorytelling

Vitimista, eu? – II

Talvez você nunca tenha sequer pensado na possibilidade de se relacionar com mulheres. Ou até tenha “tentado”, mas não se sentiu afetivamente conectada. Então você teve seu primeiro beijo com um menino. O meu foi com uma menina aos 12. Eu já sabia que era proibido. Mas eu fui cobrada na escola pra ficar com um menino e foi apavorante. Eu não tava realmente afim. E nem tinha contado pras amigas que eu não era mais BV porque se caísse nos ouvidos dos meus pais eu já sabia que seria espancada. Aí marcamos, na hora do recreio, debaixo da escada. Meu coração pulava dentro do peito. Eu não conseguia encará-lo. Sentei ao seu lado olhando pra frente e pras minhas mãos. Queria sair correndo, mas achava que por eu ter dito sim, eu não podia mais ir embora. Ele veio me beijar. Eu disse ESPERA. Eu queria adiar aquilo o máximo que eu podia. Daqui quinze minutos a gente se beija. E ficamos em silêncio por quinze fucking minutos. Achava que havia algo errado comigo. Por que eu não tava feliz? Não sabia explicar. Não tinha referência pra dizer “sou lésbica”, “sou sapa”. Bateram os quinze minutos e aquela língua entrou dando sequência à colonização do meu corpo por machos, iniciado quando eu tinha 7 anos, por um homem mais velho do que o meu pai.

Tem gente que não tem ideia do que seja ter quem você é sendo obrigada a ficar na gaveta, trancado, sufocado no peito. Tem gente que não faz a mais puta ideia do que é ter de esconder sua afetividade para se proteger de estupro corretivo. Tem gente que não imagina o que é finalmente sair do armário e ainda ter medo de andar de mãos dadas com a mulher que ama do lado do seu filho na rua com medo de ele ver a mãe apanhando de um cara em nome de deus. Tem gente que, mesmo com esse relato, nunca fará um esforço para se colocar no meu lugar. Devo ser mesmo o que sempre me disseram que eu sou. Uma grande vitimista.

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